vaste pont devant, galère ou pétrolier, ce vaisseau transporte un jardin, voilà, invraisemblable mais c’est ainsi, tapis-paradis de Perse sur l’étendue bleue de la mer, les plus délicates essences et variées
et lorsque la tempête se lève, il faut voir, attention ! faut voir s’agiter les esclaves jardiniers, bruns et maigres, nus, en pagnes comme des couches, s’agiter, courir en tous sens sur le pont, amarrer, relever, ré-amarrer les vasques
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Auteur : cercamon
musiciens
Près du torrent, dans l’ombre mixte des arbres, un homme, jeune homme joue de la flûte, grande flûte de bambou au son profond…
Dans la clairière, à trois pas du cours de l’eau, dans la clairière d’herbe tendre inondée de la lumière et de la chaleur d’un soleil vif qui évapore la rosée de l’aurore, une jeune fille, femme ou vieille femme joue d’un instrument à cordes, cithare ou luth, à la sonorité claire.
Enchaînés au temps cyclique.
Le chevalier sur un roncin aux jointures épaisses avance avec peine dans l’enchevêtrement des sous-bois, taches de soleil jouant sur l’acier de son casque, remonte le cours du torrent par le sentier étroit qui le longe. La bergère dans un carré de pré au dessus du sentier, jambes allongées dans l’herbe tendre, qui file.
- « J’allais à Jérusalem et me suis égaré. Pastoure, donne-moi de ton lait! »
- « Pastoure, je vois tes chevilles. Seule ici avec tes brebis, ne crains- tu pas d’être surprise? »
Lorsqu’il ôte son casque, elle voit que c’est encore un enfant. Elle voit son visage de fille, sa peau blanche comme le lait.
Le jeune homme est accroupi, plantes des pieds à plat sur la surface d’un rocher tout environné de la rapidité de l’eau, cuisses repliées sur les mollets et le cul tendu. Il porte un vêtement de grosse toile sombre, son crâne est rasé, mais montre une repousse noire et drue, sa peau est colorée, presque cuivrée, les mains brunes devant lui jouent sur le tube de bambou et il se balance selon le rythme et selon l’expression.
La femme a posé une large couverture de soie piquée et matelassée vers le haut de la clairière sur l’herbe encore humide, s’est assise non pas en plein soleil mais dans la lumière tamisée par un arbre frêle aux feuilles à peine dépliées.
Ses doigts couleur d’ivoire écarte les cordes devant l’ouverture du luth et sa langue palpite dans sa bouche.
Elle chante.
Ses cheveux sont dénoués et lui font un mantelet jusqu’au tapis de soie, lorsqu’elle baisse la tête deux rideaux de nuits dissimulent son visage.
Mais elle ne baisse pas la tête, elle chante immobile et droite, ce sont à peine parfois d’infimes oscillations obliques ou clôtures de paupières
Elle chante un récit de chevalerie des temps anciens
C’est une vielle femme qui chante et ses cheveux blanchissent à nouveau.
vol
D’un instant seul, un trait de temps, quelques minutes de nuit, ce n’est pas un blason de toi que je veux faire, c’est tracer les limites et le plan et bâtir les structures, les parois d’un séjour éternel auprès de la blondeur de tes cuisses. Encercler, dessiner, délimiter, souligner les linéaments, articuler quelques instants de nuit. Car, comme le vol s’élève, le ciel devient nuit, se purifie de la blancheur qui le faisait jour.
Couvent
Ça commence avec le vol de deux mouettes au-dessus de la forêt. Elles semblent descendre des crêtes et planent immobiles.
Elles survolent des villages abandonnées, des trouées que l’herbe haute recouvre et que la forêt reprend, des maisons de pierre aux toits effondrés.
Sarah à Milan
Sarah se promène dans la banlieue de Milan et il pleut. Il fait nuit et il tombe une petite pluie fine et interminable. Sa promenade longe un canal. Elle est venue voir son frère, son demi-frère mais elle pense toujours « mon petit frère », fils d’un second lit de son père. Il a seize ans et il est en apprentissage, mécanicien, il sera réparateur de machines, il paraît que ça gagne bien.
Mala 1
Un été chaud, au ciel pâle, le frère et la sœur descendent sur la plage Mala. Nous descendons un après-midi de juillet qu’il fait très chaud et que l’air est salé avec l’odeur de la mer. On dit de la maison sur le cap, de la maison blanche sur pelouse verte qu’un tourniquet arrose /
Comme nous descendions l’escalier de ciment qui conduit de la route à la plage à travers une végétation épaisse, entre la voie ferrée et la plage, le tronçon de voie entre deux tunnels, sans gare, sinon la maisonnette contre la voie, aux contrevents clos, écaillée et poussiéreuse /
Comme nous descendions l’escalier de ciment à travers la végétation épaisse, presque tropicale, et il y a à gauche du stérile tronçon de voie ferrée, en rectangles juxtaposés, non séparés par des murs ni haies, des jardins de légumes sur un replat contre la voie au bord de la végétation dense qui descend raide à la plage, quelques carrés de jardins avec une ou deux cabanes qui tremblent, j’imagine, au passage des trains mais il y a parmi ces arbres tors et buissons luxuriants toute une population, dans ce sein de verdure, entre la falaise grise et rousse et le promontoire, socle au palace et villas milliardaires, sous la voie des express du Paris-Vintimille, à peine aperçue dans un clignement
un clin d’œil, le bref espace entre deux tunnels, par le voyageur insomniaque ou ennuyé qui est venu une fois de plus s’appuyer contre la fenêtre du couloir pour fumer une cigarette et qui a
et qui a, avec l’insatisfaction et le malaise que causent une allusion à demi comprise ou une inscription à demi déchiffrée et dont, à cause de ça, le sens reste caché ou encore ce qu’on a « sur le bout de la langue », une citation qu’on ne retrouve pas, dont on pense qu’elle conviendrait mais dont la teneur échappe, un fantasme, une délectation qu’on amorçait mais qu’une brève distraction nous a fait perdre et dont il ne reste qu’une impression, une ambiance /
sans doute a remarqué les deux cabanes et la terre sèche des jardins, parfois sous la mer noire dans la lumière de la lune, sur quoi alors viennent filer comme le faisceau d’un projecteur les fenêtres jaunes des voitures et surtout projeter en trapèze renversé dont la base se perd et où se marque son ombre, fantasmagorie sur les accidents du paysage, sous la mer noire et les étoiles
la mer noire et les étoiles et les arbres et buissons, ténèbres mates qui recouvrent la plage, espace, portion de paysage que balaie la lumière jaune et cadrée de la fenêtre du train où en croix les ombres du voyageur et de la barre où il s’appuie se dessinent, à la manière d’un signe, instables pourtant, qu’il a à faire avec ce paysage où sa silhouette se porte, moins comme une image ou un reflet que comme une marque, semblable à celles qu’on imprime sur la croupe du bétail mais au lieu qu’elle s’inscrive dans le cuir et le poil, indélébile sur le corps de l’animal, plus ironiquement elle tremble et fuit, signifiant ainsi au voyageur que le temps lui manque et que si, dans cet appel menaçant mais fugace, allusif, futile, pourrait-il se dire s’il en avait le temps, c’est une dette qu’il sent, il ne pourra l’acquitter, un désir l’assouvir, une occasion, il la manquera – la lumière jaune, index comme un indiscret fera remarquer sur la plage la beauté du corps d’une femme.
saumon
Ils ont des noms comme des cris d’oiseaux. Pouvons-nous savoir, nous, à quoi ressemble et quelle est la puissance particulière d’un dieu corbeau, d’un dieu à plumage noir et long bec dur? Ils passent au large dans de longs bateaux peints. L’un devant, debout sur la proue, tendu, attend le saumon. Un corps rose bondit de l’océan, se bande en arc dans le ciel, d’une cambrure il évite le passage de l’acier. « Jamais vu un saumon aussi gros ! Et ce qu’il a fait, tu as vu ce qu’il a fait ? »
la maisonnette sur la plage
Plus tard, un jour qu’il y retourne seul, elle est là à nouveau, exactement comme elle était, allongée sur le ventre et le même bas de maillot noir qui se perd entre les fesses. Lire la suite
chahut
Il ne comprenait pas, bien une heure que ça durait ces cris dans la cour, et c’était bien la première fois que ça arrivait. Des cris de dispute, des rires forcés, des stridences de voix de fillettes, au moins une heure que ça durait, ça avait interrompu sa sieste et maintenant il n’arrivait pas seulement à lire un livre. Alors il est sorti sur le balcon et s’est mis crier à son tour, les deux mains agrippées à la balustrade: « C’est pas un peu fini, ce bordel? » surpris par la colère qui lui était venue d’un coup.
Lire la suitebureaux sur le port
Je me souviens de ses bureaux sur le port. Ils donnaient sur le même palier que l’appartement qu’il habitait avec sa femme et ses deux enfants (deux fils, il en était très content et n’en voulait pas d’autres). Tout était très exigu, les bureaux et l’appartement. Deux pièces faisaient ses bureaux, l’une, persiennes toujours closes, qui servait de salle de réunion et d’archives, l’autre où ouvrait directement la porte à grosse plaque de cuivre, et où il y avait son bureau personnel et le petit bureau de sa secrétaire, papiers et livres de comptes partout, dont il fallait débarrasser la chaise que l’on voulait offrir au visiteur.
La Fabrique cercamondine 